Eu estava pensando numa revista magra, finíssima, no máximo 30 páginas, sem merchan. Isso não existe, pois! Tenho feito minha própria revista, besteira, fiz para minha amiga, exclusivamente para ela. A ideia nada revolucionária é pegar um caderno velho e reunir o que eu quiser nela. Tesoura e cola tenaz. Tem umas coisas tão bobas imprimidas em páginas bonitas. Minha amiga ainda não sabe, só vai saber antes se passar aqui. Desconfio que ela não irá.
Eu precisava de um momento de paz, sem pensar em fibras para compor a refeição. Sem pensar que o azeite acabou. Eu vejo que não me interesso mais por estes filmes tão penosos, tão longe. As opções são vastas; tenho preguiça de descrevê-las. Falam tanto (digitam) sobre séries como se tivessem surgido como uma cura para os males da alma. Na verdade, eu sei, é o acesso que chegou às massas, finalmente engoliremos os enlatados sentados à mesa posta. Esta vida que não é a minha, este espetáculo que parece ter sido escrito pessoalmente para mim. O que será que fiz para merecer ? ou talvez eu apenas esteja muito atrasada. Que horas é o chá?
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