heavy cotton pants

Queria estar naquele corredor onde ela se arrasta, lânguida, a cabeça pendendo para trás como se eu a cavalgasse. Mais que os lábios que não deveriam estar ali, a voz, a rouquidão de uma garagem devastada emergindo desse rosto renovado e jovem. Caem pedaços do teto, ela diz 'mais devagar' e prende a respiração. Um cisne rosa e eu me deito, sôfrego. Todo o telhado já está desfeito, engulo sua mão e olho a noite.

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camomila

olivia, As pessoas esperam a essa altura, superação . Uma grande história em poucos anos, com um final seguro e confor tá vel, que pelo menos se sustente esquecido. Embora eu diga ou tente dizer, qualquer coisa ser á incompreensível . E eu nem tento pois nem sequer cheguei a aprender a falar sobre isso. E se tento, atiro e machuco. Mesmo você , principalmente você . Quem é você a essa altura, olivia?

Ypê.

Os móveis baixos e amadeirados. Cair na cama te distanciava do teto e eu estendia assim o braço e caia para trás. E Laura ali, loira, loira como um pintinho, encolhida no canto do quarto. Mas...quem te fez isso? E você espera sangue mas eram fios finos e longos. Desculpa, eu...Não precisa chorar. Me dá sua mão. E é aquela mão de leite, aquela unha que não cresce. O sol entra tímido pela veneziana que insiste em ser verde. Já faz duas semanas que a poeira vem se aprumando, logo vai reinar. Estou aflito. Laura também já percebeu. Hoje os últimos biscoitos da lata. Ela me olhou após tomar o copo de leite, dente de leite. Quando vi, tinha pegado a tesourinha de costura, cortou tudo, pintinho. Você espera sangue, mas essa dor injetada precisa ser sólida? Vem cá, Laura, levanta daí, vamos fazer biscoitos? É linda, como mamãe. Os móveis baixos, tão perto de nós. Nenhum bilhete. Laura sorri e a mim basta.